# 2

Elle s’appuie contre le capot de la voiture, les chevilles croisées. Son regard est penchée sur le dossier qu’elle tient entre ses mains ; un dernier coup d’œil avant leur prochain rendez-vous, pour être sûre. Une mèche de cheveux s’est échappée de sa longue tresse rousse et balade au rythme du vent. Le regard est concentré, précis.

Il s’appuie à son tour contre leur location, au niveau de l’épaule non loin d’elle, le genoux plié, et contemple son profil. Le soleil plane haut dans le ciel, illumine les courbes alentours d’une manière royale. Il est comme un gamin qui patauge, qui saute à pieds joints dans une flaque sans ses bottes en plastique, avec l’insouciance de qui pourrait être à côté. C’est une question de plaisir, c’est une façon de savourer sur le moment. De dévorer, de croquer ce que ces yeux peuvent goûter ; car il ne l’avait jamais vu, ce moment, il ne l’avait jamais vu. Il n’a jamais pu apprécier encore de cette lumière, la courbe de son nez qui vient rencontrer ses lèvres charnues de cette manière là, baignées de cette aura là. Ses yeux se posent sur sa bouche, et sa langue vient humidifier ses lèvres d’un réflexe inconscient.

Le vent du désert est différent, il assèche.